Поэзия
Смотришь в слепое окно, понимаешь - влип
В этот осенний сплин, в перехлесты лип,
В то, что несется по небу от и до,
И западаешь клавишей - нотой до.
В знойных руинах, не попирающих твердь,
Но – увлекающих ввысь,
миру солнечных пиний
В магии ласковой хвои – «Мгновенная смерть –
Высшее счастье для жизни…» – ответствует Плиний.
Качаются на ветках воробьи,
Застывшие, как маленькие гири.
Я не летаю больше от любви:
Смотрю в окно в простуженной квартире.
Помнишь, как она на тебя смотрела,
та, которую ты меж подруг приметил,
чьи слова умны хоть по-детски наивны,
и в движениях своих совсем ребенок.
С этим временем просто беда –
вот и август уже в середине,
а казалось – ещё среда,
а тебя уже нет и в помине.
усни и боль уйдёт на круг почёта
пока трёхдольный марш
гранж эпатаж
безвольно расползается на гаммы
Этой ночью – шуршание перьями, всплески волн...
Распорол горизонт неприкаянный синий вол.
То ли плуг его полог неба вдали открыл,
То ли это сиянье от ангельских тусклых крыл.
не простишь, ни себя, ни другого,
обретёшь, но не то, чего ждал,
потому что и гвоздь, и подкова
проржавели, зачем прибивал?
Я совсем не скучаю по городу этому,
про него мне стихами писать непривычно.
Всё, что помню о нем, не воспетом поэтами, —
как-то неромантично и непоэтично.
Литературная премия им. Э. Хемингуэя
"Литературный Иерусалим"
Полка Леонида Кузнецова
Рубрики
