• ЛИ-2024-№39

НАША ВОЙНА

ИЗ НАБЛЮДЕНИЙ

Лет больше тридцати живу в такой стране,
где по её границам шастает, как шлюха,
война.
        Довольно часто раздаются глухо
вдали разрывы бомб, а города в огне,
где гибель каждый день воюющих парней…
Кто знает, сколько раз нас будут брать на понт?
Стоит моя страна, как хата-развалюха,
что требует ремонта.
                        А будет ли ремонт?

 

ОНИ

 

Лица их – это ненависти галерея,
нам зарубку на вечные годы поставить пора:

если смысл таится в одном лишь – убийстве еврея,
то обязаны помнить, что злоба – антоним добра.

Не постигнув за каждую подлость возмездий науку,

заставляют смотреть этот страшный киносеанс,

как подняв на детей беспощадную страшную руку

называться людьми упустили единственный шанс.

  

                                                                                                       

*  *  *

                      Художнику Косте Иванову из Ашкелона,
                     после разговора, прерванного сиреной

Говорю с другом.
Слышу в трубке – сирена.
Друг бросает трубку и убегает в укрытие.
По хамасникам плачет огненная геенна,
Это известно всем, а не моё открытие.
Смотрю на лица убитых и мысли свои не скрою,

Слушая взрыв ракеты со смертоносным зарядом.

Если б они могли захлебнуться пролитой кровью,
Мы бы давно жили, пусть не как в раю, а рядом.
  

 

*  *  *

Отцу сказали:
– Ваша дочь убита.
Она сражалась за свою страну.
Тот улыбнулся горько и открыто:
– Спасибо, Элогим, что не в плену,
Не подвергалась мукам истязанья,
Навряд ли будет с тварями обмен.
И повторил с погасшими глазами:
– Как хорошо, что не попала в плен.
                                           

                                                      

СЁСТРЫ

По шоссе, тропинкам и по бездорожью,
нет от них спасения, нет на них охоты,

Две сестры шагают с правдою и ложью,
после них лишь только вдовы да сироты.

Поводырь – одна из них, смотрит зло и остро,

за руку сестру ведёт, тяжело ступая. 

Бродят по планете призрачные сёстры –

Ярость благородная и Ненависть слепая…

 

*  *  *

Какая погода! – хочется жить.
Какая погода! – хочется петь.
Но надо мир в стране сторожить,
И за победу выпить успеть
Над кровавым и лютым врагом,

Пощады не будет.
И цель всем ясна.

Но трудно петь, если в горле ком,
Но трудно жить, когда в пекле страна…

 

 

СОН

 

Так бывает, что не спится,
а потом как в бездну, вдруг,
сквозь кровавую зарницу
падаешь в горящий круг.
Укрываюсь за редутом.
Страшный взрыв, и всё в огне…
Не будите меня утром –

я уже убит во сне...

 

НОЧЬЮ

В четыре часа ночи включаю музыку.

Чтобы уснуть.
За окном воют коты, репетируя встречу с мартом.
Засыпаю под мелодии песен еврейских.
Когда-нибудь
меня встретят соседи сверху

                                   утренним матом.

Но это не страшно.
Страшен сирены вой,
        поскольку сон и война,

                  это просто несовместимо,
потому что не знаешь, когда пролетит мимо,

а когда замрёт над спящею головой.

 

 

РОДНИК

Родник.
Я пил из родника.
Живительна вода истока
реки, что так течёт далёко,
туда, где белые бока

людей загаром красит море,
где яхт крутые виражи,
где у ленивых волн во власти
барахтаемся – вот уж счастье…

Когда оно не море лжи...

 

 

*  *  *

Ну и что с того, что восьмой десяток?

Не лез в дамки.
Не давал взяток.
Работал на полторы ставки.
Растил сыновей.

Жил, как и многие, – азохен вэй!

А теперь творятся странные штуки –
не я воюю, воюют внуки.

Стыдоба, что такая фигня –

внуки воюют вместо меня…

 

«ВОЙ» и «НА»

Вой на всю округу.
Два слога – «вой» и «на»!
Что толку, что в заслугу
медали-ордена.
Пускай родня гордится,
пусть слава и почёт:
он снова не родится,
и больше не умрёт…

 

*  *  *

Как события достали,
я ношу с собой не «мани» –
из легированной стали
ножик у меня в кармане.
Моя песенка не спета,
пусть меня зацепит гнида –

разменяю жизнь поэта

на никчемную шахида.

 

 

СЛАДКАЯ ПРАВДА

 

Неправда, что правда бывает только горькой,
Как вкус лимона или флакон с касторкой.
Когда от неё работается и не спится,
А боль ковыряется в сердце невидимой спицей,

И чёрный волос становится белой прядкой.

Но всё ж иногда становится правда сладкой.

Тогда о ней в каждом доме и речь, и беседа,

А сладкой правду делает слово «Победа!».

 

ЭТА СТРАНА

 

Этой стране, так и не ставшей родной,

хотя за счастье её принимаю в обед по одной,

наплевать на любое моё сочинённое слово,
которое ей до одного места, знаем какого.
Но есть у неё бонус – обалденные рассветы

и умные раввины, за бесплатно дающие советы,
твердя, что строки мои уже где-то спрятаны в Торе,

а остальное мальчишки допишут потом на заборе…