• ЛИ-2025-№44

ЛИНИИ СВЕТА

 

*  *  *

Я бы родился опять зимой,

а не под знаком Овна.

Женщину я бы привел домой,

выбранную любовно

 

из своего, не чужих колен –

выглядящих опасно, –

но ни одной из его Елен

не соблазнясь напрасно.

 

Баловнем острова одного, 

с нимбом триумвирата.

Был бы одним из людей его,

мучеником возврата.

 

Дрянь мое дело. И даже днем

в сердце ночные страхи

вяжут трехжильную нить, а дом

полон живого праха.

 

Бархатный воздух, атласный дым –

ночь разорвет на строчки –

улицы, вымощенные седым

светом без оболочки.

 

*  *  *

Этот узел можно развязать?..

Разрубить?.. И, как по глади вод,

поскользить по нити, если знать,

что не обрывается вот-вот.

 

Общим прошлым связаны с водой.

Я хотел всю жизнь тебя любить.

Разве ты не помнишь нас с тобой?..

Будто узел можно разрубить...

 

Протянуть бы нить – и ту, что ты

выбрала – в угольное ушко.

Наши жизни связяны почти,

по твоей мою найти легко.

 

*  *  *

Люди в небо, а с неба – пух

и осадки пятном на скатерть.

Землю ветер загладит вдруг

или время встряхнет некстати.

 

Прозвучим, но опять не так.

Будто музыку мы не слышим:

в тему не попадаем, в такт,

убыстряется быстро слишком.

 

Так мы в небо еще? – Нет, вниз!

Неиспользованый остаток –

время вышло, боль атавизм,

горьковатый в душе осадок...

 

*  *  *

Песка блестящие перчатки –                                              

сдуй, море выпей в два глотка.

Пускай играют на сетчатке,

сверкая, волны, облака.

 

И ты угадываешь рыбу –

по тени, мечется в тоске,

послушная воды изгибу.

...А руки мокрые в песке.

 

*  *  *

Захлебываясь музыкой,
дождь сходит с ума по-своему.
То коркой скользнет арбузною,
то лодочкой веток с воином.

Я слышу, но я не слушаю
испорченную мелодию.
Казалась всегда мне скучною

с задором таким молоденьким.

Пусть песнею льется гладкою
на лодочки возле пристани.
На сотню людей с палатками,

принесших сухую истину.

Но самой холодной ночью,
но дниною самой длинной –
услышу, как загрохочет

дождь, выпроставшись долиной.

 

*  *  *

Жизнь прекрасна,

но довольно быстротечна.

Пляска волн по небу, кляксы,

капель сечка.

 

Вроде были...

Были, были в этом улье.

Не исчезли, а забыли,

где уснули.

 

Пахнет также:

светом с пылью или с гарью.

Или этим, кто подскажет, –

полугаром.

 

Попрощались мы над Турцией

с тобою.

И настурцией

вдруг вспыхнет золотою

 

обнажённая,

залившаяся светом

(но играет так оттенками при этом),

жизнь – не сильно смертью искаженная.

 

*  *  *

Линии света в этом сюжете нет,

в этом пространстве, во временнóй петле.

Тьма утомляет – ею покрыт и снег, –

и ничего не сходится на земле;

 

Ходит она вокруг по тонкому льду,

переживая бессчетно конец, тупик.

Думает: выход-вход свой я не найду –

выброшенный из жизни свет-черновик.

 

Жизни назад – им выломана дверь,

стекла разбиты, подрезаны крылья штор.

Время на ощупь. Чем его ни измерь –

малоправдоподобно...  Свет-крысомор

 

землю отравит, разделит на сто частей –

шея, филе, бедро – туши стран и тел.

Мир собирая точно узор костей,

вымытых светом… вот он и долетел...

 

*  *  *

За нитку крови потяни

и вытащи на свет –

не за рубашку и штаны

(меня уже в них нет) –

за сердце, ухнувшее в такт,

за ночь и день-пробел.

Немного начало светать,

распорошили мел

на будущее... Что у нас? –

Отрадно тусклый свет,

победно-красная луна,

мохристой нитки след.

 

*  *  *

Там, где стояли отец и мать,

с той стороны – пустота сквозит,

тянет так сильно, нельзя стоять.

Но – не конец, непрямой транзит.

 

Не защищен, как был защищен –

сам я теперь защищаю вас,

дети мои из тысяч времен...

Страшно мне будто я вас не спас.

 

*  *  *

Мы прожили долго без вопросов

под прикрытьем моря и любви.

Сбрасывает ночь овчинку в росах,

небо спит на кончиках травы.

 

Мир не на слонах, не на колоссах,

идеален больше, чем всегда.

Катится на огненных колесах

зá море подбитая звезда.

 

Нас не спросят, мы и не ответим:

кем друг другу были и когда.

Солнце, вспыхнув резко в гуще веток,

гаснет так же быстро без следа.

 

Пропустили и Форóс, и Ялту,

всё, что уготовано для нас:

зиму в крошках льда, в осколках смальты –

завершеньем медленным пленясь.