КОРОТКАЯ ЭЛЕГИЯ
Когда-нибудь мой голос отзвучит,
и воздухом наполнится пространство,
которое я прежде занимал.
Останутся невидимые тени,
по комнате неслышные шаги,
скрип стула или мягкий вздох дивана.
Исписанный мной некогда листок,
Вдруг выпавший из взятой в руки книги,
тебе напомнит прежнего меня,
и слов моих беззвучный отголосок
вновь зазвучит, и запахом осенним
повеет от тобой прочтённых строк…
QUOVADIS?
Растущая во мраке суета*
Шевелится в предутренних потёмках…
Куда бредёте, что у вас в котомках?
Куриная ведёт вас слепота
По тропке, и тропинка та – не та,
Петляет и теряется в обломках
Пустынных скал, на их гранитных кромках…
Всё суета сует и их тщета!
Quovadis? Камо, Господи, грядеши?
Всяк странник, будь он конный или пеший,
Бредёт на Запад или на Восток, –
Ведёт его на поиск лучшей доли
Всего один немой вопрос: «Доколе?!»
Quovadis, Domini? Постой чуток…
* Владимир Трефилов. Строка из Венка сонетов IV. (1986)
БОГ ВРЕМЕНИ
Бог Времени меня зовёт к себе,
Его призывы слышу в звоне капель,
И в зычных криках перелётных цапель,
И в завываниях в печной трубе.
Я звуки эти слышал, но давно,
Они ко мне сквозь время возвратились,
Но изложить на языке кириллиц
Мне откровенья эти не дано.
Пространство-время звуками полно:
То слышу стрекотание синицы,
То ночью тёмной скрипнут половицы,
То щёлкают костяшки домино,
А то забарабанит дождь по лужам,
Шуршанье шин по мокрой мостовой,
И трель свистка озябший постовой
Шлёт всем заблудшим и безгрешным душам, –
И в нём я слышу зов былых времён,
Призывный голос звёздных циферблатов,
В отсчёте смен восходов и закатов
Перечисленье праведных имён.
Бог Времени, я слышу голос твой
В шуршанье жёлтых листьев под ногами,
С обременявшими меня долгами
Я расплачусь осеннею листвой,
Её багряно-золотым дублоном,
По прихоти твоей недолговечным, –
Позволь же быть, как в юности, беспечным
И, как прогнозы, неопределённым.
Бог Времени, я знаю, мы сочтёмся
И свидимся. Куда б ни вёл мой путь,
Он приведёт к тебе – когда-нибудь, –
Омоемся росою за знакомство…
* * *
Я был когда-то молодым,
А ты была ещё моложе,
И я любил и был любим,
И были мы с тобой похожи
На всех влюблённых на земле,
Нас будоражил звон капели,
А в январе – приход апреля,
Растаял иней на стекле…
Да, были мы тогда моложе…
В МИРЕ ПУСТОТЫ
В больших амфитеатрах одиночеств*
нет зрителей, на сцене пустота,
и я молчу, в тиши сомкнув уста,
нет больше в мире ни имён, ни отчеств,
и связь времён прервалась навсегда,
и где-то бродят неживые тени,
разлад, раздор, разруха, запустенье –
ужель в сердцах? Доколе, господа!
Ужель навек потеряна надежда,
и ближний стал неведом и далёк,
погас в душе нетленный уголёк, –
пусть не для всех, но ведь пылавший прежде!
Мне горько в этом мире пустоты,
в замшелом амфитеатре одиночеств,
я не пророк и не терплю пророчеств –
особенно в устах у сволоты.
* Иосиф Бродский. Строка из стихотворения «Через два года»
ГЕНРИХУ САПГИРУ
«Еврею – от Советского Союза»* –
Прочёл на ленте траурной Сапгир,
Он был отменно пьян, как юкагир,
И размышлял, что жизнь – всего лишь проза,
Сравнимая с гудком от паровоза,
И что давно пора сходить в сортир,
Чтоб не обделать весь еврейский мир –
И босяков с одесского Привоза.
Советского Союза больше нет,
Но жив вполне сапгировский сонет –
Как память о еврее и поэте,
Принадлежавшем к Обществу Стрекоз, –
Ну да, он влил в себя немало доз,
Но был Поэт – свободный на планете.
* Генрих Сапгир. Строка из «Сонета-венка».
ВЕСЕННЯЯ МОЛИТВА
И вот весна! В Цветочном переулке
ты снова вынешь из своей шкатулки
кольцо и ожерелье из агата,
и солнце спрячет в них осколки света,
и это означает – скоро лето,
и вновь дрозды оконное стаккато
с утра затеют на твоём окошке,
ты бросишь им на подоконник крошки,
и в тот же миг слетятся воробьи
и затрещат о том на всю округу,
сзывая всю окрестную пичугу…
Я вижу это въяве. Возлюби!
О Боже, возлюби весну, и солнце,
и то благословенное оконце,
и этот день весенний возлюби,
и эти сгустки солнечного света,
которые живут внутри браслета, –
о том мои весенние мольбы.
А ты люби браслет, кольцо и бусы,
носи их, в этом, право, только плюсы –
и я – с тобой повсюду и всегда,
с тобой, когда в Цветочном переулке
ты рано утром покупаешь булки,
носи – и будешь вечно молода.
* * *
А ночи? – Ночи были белы…
А дни? – А дни чернее сажи.
Мы утром были отрезвелы
И не опохмелялись даже.
И день катился под сурдинку
До первых звёзд над горизонтом.
И кто-то вдруг, смахнув слезинку,
Сказал тихонько: «Avemortem».
МОЛИТВА
Эль Мале Рахамим, Милосердный мой Боже,
Хлеб насущный с игристым вином даждь нам днесь!
Кто Аз есмь? Видишь сам, я обычный прохожий,
Устремлён в Никуда из привычного Здесь.
Говорят, исцеляешь слепых, прокажённых,
Направляешь безумцев на праведный путь,
Усмиряешь дурное в мужьях или жёнах
И даёшь успокоенным мирно уснуть.
Ничего не прошу для корыстной утехи,
Есть жильё, и хватает на хлеб и вино,
Безразличны мне лавры, триумф и успехи,
Я довольствуюсь тем, что Тобою дано.
Я прошу у Тебя, Боже мой Милосердный,
Запечатай глаза, затвори мне уста,
Если мыслить откажется ум мой усердный,
Если вдруг вместо слов – лишь одна пустота.
Дай остаться собой до последнего вздоха,
Не лишай меня рифм, не лишай меня слов,
Хоть я знаю: ушла безвозвратно эпоха
Упоительных грёз и пленительных снов.
Эль Мале Рахамим, Милосердный мой Боже,
Дай ещё побродить по просторам земным
Под унылым осенним дождём, в бездорожье,
Эль Мале Рахамим, Эль Мале Рахамим…
* * *
Я набирался силы и ума
В краю, где солнце было редким гостем,
Где восемь месяцев в году зима,
А остальные – слякотная осень…
Я не живу там скоро двадцать лет,
В краю том всё давно переменилось,
Но северная мрачная унылость
Милее мне, чем солнца яркий свет…
* * *
Вечереет, мне пора
В Малое Галошево,
Не попал туда с утра, а потом пошла мура –
Ничего хорошего.
Лужи, слякоть, толкотня,
С неба сыплет крошево.
Всё какая-то фигня, хоть бы до скончанья дня –
В Малое Галошево.
Я, конечно, принял чуть,
Сто – не надо большего,
И теперь мутит – прям, жуть. Нет, не одолеть мне путь
В Малое Галошево.
Ни пешком, ни на бровях,
А в такси – недёшево.
Здесь останусь ночевать, а назавтра – хоть в санях
В Малое Галошево.
ГРУСТНЫЙ СОНЕТ
Когда все вещи мира были юны*,
Как редкий дождик за моим окном,
Песчаные таинственные дюны
Давно лежали, скованные сном,
И молниями древние Перуны
Подчас сверкали в сумраке ночном,
И скандинавы складывали руны
О чём-то о своём в краю ином.
Ещё не ведал Ньютон о биноме,
Никто не знал о древнем астрономе,
Что на задворках Млечного Пути
Увидел нашу нежную планету,
Которой краше не было и нету…
Живи на ней, живи и не грусти.
* Константин Бальмонт. Строка из сонета «Рождение музыки».