• 2022-3(37)

* * *

Наше детство пришлось на "застой".
Наша юность пришлась на распад:
На свободы некрепкий настой,
На любви сумасшедший каскад.
Та любовь, словно дятел, долбя,
Просверлила мне душу насквозь.
Моё счастье пришлось на тебя,
А твоё на меня — не пришлось.

Моя радость пришлась на весну
И улыбку родного лица...
Моя зрелость пришлась на войну —
И пока ей не видно конца.

* * *

Лет тридцать ты в моей судьбе,
Мой бывший дорогой и милый,
Играл на мне, как на трубе,
Писал, любил, как мог. Вполсилы.
Когда-то в юности увлёк
Талантом, мужеством, харизмой...
Был больше близок, чем далёк,
К душе моей, чуть-чуть капризной...
Но в страшный день, когда пришла
Война, сказал: "Да ладно, бросьте.
Там нелюди. Им несть числа.
Они бомбят себя от злости".
Когда закончится война,
О чем мне говорить с тобою?
О том, что небо — голубое
И продолжается весна?

 * * *

Вот башни...какого— то века,
Пронзающие облака.
На фоне их— три человека,
Счастливых( я в центре!). Пока.
Вон мост. Очень древний. Для фото
Замри и мгновенье постой-
Скульптурой. Двухсотой. Трёхсотой.
Три тысячи сорок шестой.
В уютных объятиях лета-
Родители, бабушка, сын...
Но вот прилетают ракеты-
Внезапно, без всяких причин:
Мир чёрен, разбомблен и страшен
Становится день ото дня-
Уже без мостов и без башен.
Уже без тебя и меня.

Улитка

Отвори потихоньку калитку
В сад бездомных, обугленных роз.
И ползи незаметно улиткой
По тропинке, размытой от слез.
Потихоньку. Вслепую. Наощупь.
В непроглядную, долгую тьму.
Впрочем, в чём-то ведь сделалось проще:
Дом с собой — не отнять никому.
Смерть привычна, обыденна. Рядом
Притаилась за грудой камней.
В домик голову вовремя прятать
С каждым днем всё трудней и трудней.
 Солнце. Ветер. Скворцы. Маргаритки.
Лето шумно взошло на порог…

Умирают в ракушках улитки
Под подошвами чёрных сапог.

* * *

Не стало в мире счастья, потому что
Не стало мира. Может быть, навек.
Как в кипятке чаинкам, всем нам душно
И непонятно, вниз или наверх.

Привыкнем, приспособимся к обоим
Путям в лихие наши времена.
То вниз, то вверх: от бесконечной боли —
И к радости. Покуда есть она.

 * * *

Июль, как перемётная сума:
От ливня к зною — скучная интрига.
Напротив лета — вечная зима,
Ждёт своего, решительного мига.

Не говори: нет смысла в синеве
И дождике — в разгаре летней ночи...
Раздавленные ягоды в траве
Лежат и, умирая, кровоточат.

Я соберу их все и наварю
Варенья, пусть и горького, на зиму...

А лето кружит голову мою,
И хочется любви невыносимо.

Поделиться