• 2021-1 (31)

каприччио саботажа

 

Стою, подпираю стену,

курю, выдыхаю мысли

о том, что «вчера» забыто,

а «завтра» слегка прокисло.

Молчу, дым глотаю с вишней

в предчувствии новой блажи:

твои «монологи Ницше» —

каприччио саботажа.

Сквозь нервы струится время —

расклад не всегда удачен —

консенсусы неприемлем,

виновный давно назначен.

Я — книги твоей страница.

Ты — истинный свет в туннеле.

Мы ангелы или птицы?

Прощаю всё. Полетели.

Мой дождь продолжает танец,

смывая с души простуду…

Меня вдохновляет небо

и дальше, возможно, будет.

 

 

 

 

относительное

 

Снег запутался сам и следы растворились бесследно,

утро мягко сжимает виски ожиданием чуда…

Настоящая радость раскрошена птицам из сказок

и скандалы, не чуя хозяина, воют на небо…

Грязно-талые дни бьются в стену забытых секретов,

но подушками слез не измерить любовь изначально…

Знаю: души уставшие вылечат мёртвую память

и мелодия сломанных судеб сыграет сиртаки,

раскрывая объятия странной иллюзии жизни.

Относительно всё.

 

 

 

 

одиночество

 

Одиночество размножается неделением,

поглощением восхищения взглядов скомканных.

Ритуальные подзаборные объяснения

издеваются ночью, давят на утро тоннами

 

недосказанных инвестиций небесно-ласковых.

Развлекается тень на сердце игриво с тромбами —

на признания не хватает слов не затасканных,

заблудились мы межсезонными катакомбами...

 

Мне бездействие иногда плацебо разумное,

от отчаянья не спасёт игристое белое...

С ложью искренней мы ночами грешим раздумьями,

не рискнуть ли сложить в пасьянс судьбы омертвелое?

 

Веру в ангелов синтезируя из потоков злых,

не мечтая и не живя по слепым пророчествам,

избегаю страсти впитывать от чужой пустоты —

неделением размножается одиночество.

 

 

 

 

не случилось

 

Разучившись спокойно спать, научилась мечтать в ночи,

разделила свою любовь на прожжённые кирпичи

и сложила день сентября — ветер сильный и дождь в лицо —

убегаю трусцой в себя от безумия и глупцов.

 

Согревает ладонь коньяк, затирая фрагменты лет,

раны сердца влюбили мрак — после ночи наивен свет,

но будильник прервёт экстаз нереального в сладком сне —

пусть для всех не случилось нас,

пусть для нас не случились все.

 

 

 

 

не панацея

 

Одиночество проплывает по небу… К чёрту

человечество рвёт подмётки на трассе шумной…

Мы — привыкшие: не выходим из зон комфорта,

наша искренность удивительна, но безумна.

 

Мы рождаемся, чтобы что? Рассекречу планы:

частью ада стать много проще ещё при жизни.

Как же часто, почистив прошлое от изъянов,

упиваемся катастрофой эгоцентризма,

веря в истину. Бесполезная, кстати, штука —

правдолюбие не поможет идущим к цели.

 

Плесневеет любовь моя в перманентной скуке,

потому как она совсем и не панацея.

 

 

 

 

до утра

 

Доделывать стараюсь до утра,

а вдруг умру и что-то не закончу?

Не то чтоб мне на кладбище пора,

но голос страха с каждым днём всё громче

советует дописывать стихи,

не оставлять без подписи картины,

подчистить чаты разной чепухи,

черновики убить.

 

Расправив крылья

с рассветом, в быт ныряю с головой,

хотя дышу на глубине не очень,

но каждый день на сто процентов мой,

пускай в душе хватает червоточин.

Характер странный: главное — стакан,

совсем не важно, есть ли в нём напитки,

не важно, жизнь оффлайн или онлайн,

не важно, что провалены попытки

сыграть в любовь, сопротивляться злу.

 

Я, наконец, придумала занятье:

достану смело острую иглу,

сошью к утру себе из счастья платье.