• 2023-4(42)

* * *

 

Зачем вот здесь, кому, среди Парижа,

забывшего, что есть еще война,

напоминать, как можно сделать ближе

гармонии и мира времена?

 

Мне холодно в стране, где все так мило,

где круг литературный стал кружком,

где каждый день проходит время мимо,

где неприлично плакать ни о ком...

 

Кружок — какое кукольное слово,

пригодное для кройки и шитья,

что ж, тут не будут сотрясать основы

и толковать о смыслах бытия...

 

Я ненадолго здесь остановилась

с обугленною желтою звездой,

язык мой, враг мой, ну скажи на милость,

когда ты доведешь меня домой,

 

в тот край, где буду я любви покорна,

где не стареют души и тела,

где слово не питается попкорном,

где рады всем у общего стола?

 

Я до сих пор такой страны не знаю,

но одиночки видят над и под,

и ходят без проводников по краю,

и на пределе сил спешат на взлет.

 

1.02.2023

 

 

* * *

 

Я с гениями пела и пила,

и мир казался взлетною площадкой,

и жизнь была разнузданно мила,

и помыслы ликующи и сладки...

 

Но гении развеялись, как дым,

и розовых коней украли воры,

и «я не буду больше молодым»

звучит сиреной опоздавшей «скорой».

 

А в сумрачном лесу в краю чужом

цветут вокруг совсем не те каштаны.

Как дантовы круги за рубежом

войны? Все те же, рисовать не стану.

 

И сколько лет продлится эта ночь?

Сменились декорации в природе,

история не пишется точь-в-точь,

как раньше, двадцать первый — век пародий.

 

И выход из пустыни — ложный след,

ведущий лишь в такую же пустыню,

где буйствует очередной сосед...

Вот кончится война — и кровь остынет,

 

и только водка на пустом столе,

для страждущих, не переживших мрака,

стоять в стаканах будет много лет...

И птицы будут петь, и вдовы плакать.

 

06.04.2023

 

 

 

 

* * *

 

Послушай, Пушкин, ты не виноват

в том, что затеял кто-то этот ад,

в том, что твои безмозглые потомки

все предали и мечутся в потемках...

 

И если б не убил тебя Дантес,

язык твой — враг твой чудо из чудес

еще бы сотворил во благо многих

и не был бы наследием убогих...

 

Сегодня ты — удобная мишень,

с тобою рядом — Лермонтов Мишель,

и даже певчий вестник Окуджава

присвоен нынче сбрендившей державой.

 

Ты стал ничейным всем, случился сбой,

и памятник нерукотворный твой

лежит в пыли курчавой головою,

пожарища вокруг, сирены воют —

 

и не тиха украинская ночь,

и мчишься ты, как медный всадник, прочь,

и невозможно жалок твой Онегин,

и пистолет в снегу, и плач о снеге,

 

и утонули все богатыри,

на смену им явились упыри,

на майках «наше все», ах, бедный Пушкин,

не выпить с горя, перебиты кружки —

 

и наступил безвременный багрец...

Чем кончится разнузданный фильмец,

не ведает никто на белом свете,

и мы за все, последние, в ответе.

 

06.06.2023

 

 

 

 

* * *

 

Три раза приходила смерть за мной

в тот год — и я была готова к встрече,

она седой кивала головой

и пряталась в овраге недалече,

 

и мы играли в жмурки день-деньской,

я жмуриком была таким фартовым,

но очередь в приемный тот покой

гнала меня до скорой встречи новой.

 

Зачем ты, смерть, смеялась надо мной,

зачем дразнила неземной нирваной,

где с палубы махал веселый Ной

заветом с возвышающим обманом?

 

В тот предвоенный год под листопад

я все еще надеялась на чудо,

писала письма вечности в приват,

не знала, где и с кем я завтра буду...

 

Ну, а потом — война и вечный бой,

и вновь идут по свету пилигримы,

у времени случился страшный сбой,

и жизнь вокруг уродлива без грима.

 

Меня как будто нет уже давно,

лишь кадры, где бомбят, окопы роют,

и я иду в безумном том кино

по улицам Парижа или Трои,

 

но не дойти туда, где живы все,

прекрасны все, шутя о чем-то спорят,

где тает день в божественной красе,

открыты окна в небо, пахнет морем...

 

17.07.2023

 

 

 

 

* * *

 

Набат «спасите наши души»

не слышен никому, похоже...

Одесский морвокзал разрушен,

собор Преображенский тоже...

 

Ночной тревогой воют волны,

и варвары бомбят Одессу,

крылами машет черный ворон,

пируют на руинах бесы...

 

О, сколько дней, ночей военных!

В огне и ранах Украина,

здесь кровоточат даже стены

домов живых, церквей старинных.

 

Всегда красавица Одесса

была жемчужиной у моря...

Война, война... куда же деться...

соленый ветер... пепел горя...

 

Как сладко пахли черемшиной

фонтаны и бульвары жизни!

Но эта адская машина

сожрала все в моей Отчизне:

 

дома, людей, воспоминанья —

в огне совсем не стало брода.

Скажи, Господь, что будет с нами?

Пролей слезу — живую воду...

 

23.07 — 25.09.2023

 

 

 

 

* * *

 

Увидеть Андреевский и умереть,

пройти мимо дома тринадцать —

и вспомнить о многом, и душу согреть,

к Владимирской горке подняться...

 

Мне Киев осенний ясней и родней —

полетный, магический, дивный,

небесные всадники поят коней

и плачут октябрьские ливни...

 

О, мне не вернуться в тот день золотой

и вновь не испытывать доли,

там смотрит на город Владимир Святой

и падают звезды в ладони...

 

Меня потрепала бродяжья судьба,

сманила слепящим сияньем,

где встречи и ночи, и соль на губах,

и вкус ледяной расставанья,

 

и мирное небо, и радостный грех,

и стрелы любви первобытной...

Я помню о спутниках бедных — о тех,

кто в зеркале сгинул разбитом.

 

Вернуться нельзя — ни к кому, никогда,

бег времени снова нарушен.

Но плещет и плачет живая вода

и лечит заблудшие души...

 

15.10.2023

 

 

 

 

Ашкелонская мадонна

 

 Виктории Ашкелонской

 

Там ашкелонская мадонна

с тетрадкой, чашкою и дочкой,

печаль в глазах ее бездонна

наутро после страшной ночки...

 

В ней столько силы, столько боли,

что невозможно не услышать,

и слово зряшное «доколе»

стучит всю ночь и сносит крышу...

 

Там на неведомых дорожках

следы от ежедневных взрывов,

избушка там на курьих ножках

так в отблесках ракет красива!

 

Собаки плачут, ветер свищет

и девочка читает книжку

о принцах сказочных и нищих,

о временах, наивных слишком...

 

Мне кажется, я погружаюсь

в библейские слова и были

и общей связи поражаюсь

всех катастроф, что есть и были.

 

И ашкелонская мадонна

с чужим младенцем за плечами

идет — и затихают стоны

и утоляются печали...