• 2023-1(39)

ПРЕДЧУВСТВИЕ КАТАСТРОФЫ...

В пору детства беспечно-шустрого,

Да и позже, томимый зоною,

Я беду — наперед предчувствовал,

И встречал в изготовке оную...

 

Может, только лишь в силу этого,

Дав дерьма глотнуть полной мерою,

Жизнь дарила мне столько светлого,

Чтобы я забывал про серое...

 

Но, былые забыв лишения,

Вновь душа моя нервно мечется...

Будто чувствует приближение

Катастрофы в моем отечестве...

 

2008 г.

 

 

 

ПРЕДЧУВСТВИЕ ВЕСНЫ...

Я предчувствую в этом затишье усталом

Не дошедший еще до земли танец буйств,

Сотворенье стихий пробужденьем начала

Всех движений, энергий, звучаний и чувств.

 

В три мгновения от эпицентра мишени,

В полувехе от тайны мечты и беды,

Миллионы забытых моих прегрешений

С веток мыслей падут как дурные плоды...

 

Мир замрет, утомленный навязчивым пленом,

И, подобием павшей в ладони блесны,

Разрубив тишину троекратным рефреном

Гром небесный объявит затишье войны...

 

 

  

УШЕДШИЙ АНГЕЛ

Это было как будто уход в астрал...

Тот, где тело с душою врозь:

Он всегда приходил, если я желал,

А порою без всяких просьб.

Он не ведал запретов, не знал табу.

Был со мной бесконечно прост.

Напевал мне тихонько названья букв,

Я лишь делал их перепост.

Он шептал мне на ухо — едва-едва,

Чтоб подслушать никто не смог

Сочетания звуков, творя слова,

А из них — сочетанья строк.

Я себе наливал до краев бокал,

Прикурив — запивал взахлеб,

И записывал все, что он подсказал,

Не забылось под утро, чтоб...

Чтобы утром, пролистывая блокнот, —

Поражаясь, что почерк нов! —

Распознать письмена не из букв, а нот,

Или даже не нот — штрихов.

Я спешил расшифровывать те штрихи,

Не откладывал на потом.

И читал удивленно его стихи,

Алкогольный поправ синдром.

Это было как будто уход в астрал,

Где душою я неглиже...

Наливаю себе до краев бокал...

Да блокнот потерял уже.

 

 

  

ПОРА КОНТРАСТОВ

Ты говоришь по скайпу, таращишь зенки…

Комментишь в соцсетях, мол, за шкирку брать их!

Вот и не диво — вышли стена на стенку

Тысячи кровных и полукровных братьев.

 

Нас разделяет жизнь и тасует в сотни,

Там, или тут — но каждый отныне рекрут…

Видел? — недавно голубем в подворотне

Насмерть заклеван был крепкоклювый беркут?

 

Так что на дружбу нам уповать не надо...

Видишь — дышать невмочь от объятий «братских»?

Только ведь знаешь, это для ло́хов правда,

Нам-то с тобою не суждено подраться.

 

Слово — сродни ранению ножевому.

Пафос фальшив, и хаос объятий тонок.

Это нас режут скальпелем по живому,

Каждого убедив, что иной — подонок.

 

Помнишь, я, как обычно, наивно хвастав,

Рубль давал за сто — не повторится снова! —

Но вот опять вернулась пора контрастов…

Та, где не ранят, а убивают словом.