• 2022-4(38)

«Брат у ворот»

 

Подползает змея в камуфляже,

Бронированной тушей звеня.

Я не знаю истории гаже,

Чем такое «спасенье» меня.

 

Нет! Скажите, что это дурная

Шутка, злобной фантазии плод –

Что Россия, «сестрёнка родная»,

Лес ракет на меня наведет.

 

Но куда и больней, и бездарней –

Там, за этой армадой чумной

Были сотни друзей моих давних,

Призывавших покончить со мной!

 

Вот и мысли колотятся в темя:

Как отныне дружить-пировать,

Как отныне здороваться с теми,

Кто готов меня убивать?

 

31 марта 2014 г. — 1 февраля 2022 г.

 

 

Я — нигде, кроме этого тела. Но я везде.

 

Я — нигде, кроме этого тела. Но я везде.

Я распят на истории, на каждом ее кресте.

В венах моих бродят мамонты и мустанги.

Я еще не рожден, но уже старик.

Голос мой тих, но порой заглушает крик.

Я шаманю в яранге и полыхаю в танке.

 

Правая рука моя –м в пламени на Майдане.

Левая — вмерзла в лед в Магадане.

Сердце мое в Освенциме из-под пепла зовет.

А в голове — слова Соломона: «и это пройдет».

 

В каждом живом существе повторяюсь я.

С каждою смертью гибнет и часть моя.

А потому нет границ меж адом и раем.

Я в себе соединяю и свет, и тьму.

Бог создавал себя по образу моему –

То-то Адама он вылепил разгильдяем.

 

Правая рука моя — в пламени на Донбассе.

Левая — под развалинами в Одессе.

Сердце мое в Мариуполе из-под руин зовет.

А в голове — слова Соломона: «и это пройдет».

 

 

 

Я — человек, выползающий из руин

 

Я — человек, выползающий из руин.

Еле живой, окровавленный — и один.

Где-то в завалах остались мои друзья.

Господи, на хрена тебе жизнь моя?

 

Я — человек, еле выживший между плит,

Рухнувших, сокрушивших привычный быт,

Камни пробил я и вроде пока живой.

Господи, что мне делать с самим собой?

 

Я словно призрак эпохи, которой нет,

Брошенный среди крошева прошлых лет,

Кость перегрызший и выползший в никуда,

К новым героям, заполнившим города.

 

Я не укор вам, я просто еще живу,

Длюсь, не сдаюсь, сохраняю свою главу

От помешательства, рухнувшего на нас.

Господи, что ты еще для меня припас?

 

 

Охота на язык

 

Война в наш дом колотится,

Стоит немолчный крик.

А мы в тылу охотимся

На книги и язык.

 

Такие мы свободные,

Что с Пушкиным — никак.

Вдруг стали неугодными

Толстой и Пастернак.

 

Ну что — нашли противников,

Чтоб не сказать — врагов?!

Очнитесь — это клиника,

Потеря берегов!

 

У нас войнища катится,

Круша дома в труху.

Мы депушкинизацией

Ударим по врагу!

 

И хрен с ней, с этой лирою!

Переживем легко!

Нам дико аплодируют

Скабеева и Ко.

 

И все же — так мы скроены,

Так дух искусства крут,

Что на привале воины

Высоцкого поют.

 

25.07.2022.

 

 

Мы вернемся еще на Андреевский спуск

 

Эти дни в нашу память впечатаны вхруст.

И когда отгремят боевые,

Мы вернемся сюда, на Андреевский спуск,

Все — и павшие, и живые.

 

Каждый дом нам родной, каждый камень знаком,

Даже воздух — для легких отрада.

Здесь Булгаков, укрытый мешками с песком.

От обстрелов и чуждого взгляда.

 

Здесь Андреевский купол увенчан крестом,

Словно окаменевшее знамя.

Мы поднимем стаканы за вечный Подол,

И, помедлив, за тех, кто не с нами.

 

Позади — времена: не бывало подлей.

Впереди — лабиринт раскаленный.

Нам не будет покоя на этой земле –

Победителям и побежденным…

 30.05.2022

 

 

Толпится народ на Монмартре

 

Толпится народ на Монмартре,

В кофейнях и пабах аншлаг.

А я не оттаю никак.

Я в Киеве, в проклятом марте

Продрог от ракетных атак.

 

Здесь танцы вокруг саксофона,

Девчонки смеются легко.

А я далеко-далеко,

Под Бучей, в селе разоренном,

В подвале среди земляков.

 

Все сдвинулось, перемешалось,

Все скрыла слепящая мгла.

Но тихо взмахнули крыла,

И пуля, что мне назначалась,

Кого-то другого нашла.

 

И женщины, как из сказаний,

Не с лицами, а образами,

Глядят из-под взорванных крыш,

И смотрят моими глазами

На недостижимый Париж.

 

15. 08.2022.