• 2020-3 (29)

***

Приходило лето попрощаться,

посидели, говорили мало.

Подарило крестик мне на счастье —

стрекозы… и тут же отобрало.

 

Друг о друге слишком много знали,

пили чай из первых гиблых листьев,

всё смотрели в дымчатые дали

так, как смотрят в дорогие лица.

 

Напоследок подошло так близко,

но не проронило ни словечка,

липовую выронив расписку,

что вернется и уже навечно.

 

Улица для двоих

 

Здесь занеженно живётся и воркуется.

Не бессмертны, не юны, недолго счастливы.

Эта маленькая солнечная улица

выбирала нас придирчиво и тщательно.

 

Обнищанье щедрых крон не убедительно,

и, скормив последний лист календарю,

затворю свою печаль, заговорю...

Здесь привычное светло и не обыденно.

 

Не садовники — отпетые бездельники,

все дичает, расцветая неожиданно.

То с кузнечиком здороваясь, то с деревом,

эти двое всюду ходят, как пришитые.

 

Здесь медлительны монархи удивительно,

становясь почти ручными к сентябрю.

Наши окна снова смотрят на зарю...

Здесь никто не умирает — мы не видели.

 

Клён

 

Выходишь из дома, стараешься не смотреть,

но видишь затылком и выпоротой спиной

обрубок живого друга, осталась треть.

У профилактической смерти вполне земной

 

наряд, иногда — ядовитый комбинезон,

тут ряженых этих по осени пруд пруди,

она выдвигает убийственный свой резон,

и с ней не поспоришь, она тебя опередит.

 

Ты сам позвонил, ты же мог подождать ещё,

и что-то придумать, включить инженерный мозг.

Но смотришь, как рубят ему за плечом плечо,

и чувствуешь в каждой глазнице горячий воск.

 

Не надо про магию прошелестевших лет,

про штиль и волнение золоторунных волн,

которые всё еще здесь, но считай, что нет,

со знанием дела их просто вывозят вон.

 

Свежа и чиста аккуратная плаха пня,

прилично сработали, попусту не скорбя.

Привычно изложишь, красиво себя казня,

так легче оплакивать маленького себя.

 

Зато у тебя перед домом светлым светло,

и солнца довольно, и вольно метут ветра.

Подходишь к окну — примерзает ко лбу стекло,

и смотрит в тебя остывающая дыра.

 

Безответное

 

Октябрь играет с летом в поддавки…

Здесь жизнь твоя, а здесь — обрыв строки,

мои тебе последние букеты,

дыханье остывающей реки,

чтобы хоть на миг ожившие зрачки

зазолотились отражённым светом.

 

Балкон распахнут в небо, хочешь — вой,

а хочешь — снов обдумывай провалы.

У тишины, пока еще живой,

не выпросить, не вымучить покой,

я помнить не хочу тебя такой,

чтоб ты во мне и после доживала,

 

а не жила, хотя бы иногда

осмеливаясь быть неосторожной,

глядящей вдаль, а не на бездорожье.

Осеннее зияние гнезда

уравновесит новая звезда —

ещё одна душа пошла на розжиг.

 

Дождь молится о лампе за окном,

пока стена кромешного рассвета

не встанет между занавесом лета

и девочкой, бредущей босиком

за вдруг остановившимся зрачком,

и вечно безответным «Мама, где ты?»

 

Панацея

 

Объедки с яблонь и цикады трель,

избыток жизни списанной — в остатке.

Остатки-сладки, и осенний шмель

шурует деловито без оглядки

под юбками петуний, перебрав

все до одной, их увяданье скрасив,

он в этой неразборчивости прав,

покуда жив дурак и сладострастен.

А ты сиди завидуй дураку,

счастливо озабоченному целью

напеть на ушко каждому цветку

о том, что есть от снега панацея.

 

Красным по мокрому

 

Вначале было… нет, не слово,

вначале был прогноз погоды —

обещанные дождь и слякоть

там, где оплачены три дня

среди красот неимоверных,

бесшумных алых фейерверков

и прочих фокусов осенних,

небезразличных для меня.

 

Ну раз вы мне — дожди и слякоть,

то ждать осенней распродажи

грешно, смешно и безрассудно.

Тут под вопросом благодать

и мировая справедливость,

когда бесчинствует погода,

когда, представить даже страшно,

мне не в чем лужи покорять!

 

И воцаряется в прихожей,

неописуемая пара

оттенка взбалмошной рябины

роскошных глянцевых калош.

Их глянец, затмевая солнце,

мне намекает между делом:

карминный шарф, гонимый ветром,

здесь будет, как нельзя, хорош.

 

Ну это не бином Ньютона,

искомый пламенный небрежный

незамедлительно наброшен,

и пусть безумствуют ветра.

Однако, глазу не хватает

пустяшного штриха в портрете.

Поверх рябиновых деталей —

моя унылая пора,

 

как ни крути, ни выряжайся,

как ни позируй против света,

она и в золоте с багрянцем

лицу диктует полумрак.

И вот мой внутренний художник,

рулит в ближайшую лавчонку,

где, вне себя от изумленья,

идет на судьбоносный шаг.

 

Отбросив ложную стыдливость

и непреложные сомненья,

он за пятак приобретает

лицу не достающий слой.

Теперь валяйте, дождь и слякоть,

и мокрый снег, вали за ворот,

впервые (кто бы мог подумать

о корреляции такой?)

 

со мной случилась (бес опутал)

такая алая в потёмках,

такая алчная помада,

боюсь, что шарфику — кранты,

не говоря уж про калоши

оттенка взбалмошной рябины…

Истории грехопаденья

все начинались с ерунды!

 

Никто не любит

 

Хмур сиротинушка ноябрь.

Он лыс, он никому не нужен,

бурчит под нос: наверно, я

опять наделал где-то лужу,

а человечество, проспав,

в ней усмотрело мрак небесный

и вечных ценностей распад.

Что ж вы со мной так нелюбезны?

Никто не любит перемен 

от плюса к минусу. Ну ладно…

Принес постельный плен взамен

той лихорадки листопадной,

когда вы дружною толпой

прочесывали лес и долы,

и только разве что слепой

не рвался с камерой из дома.

Теперь вам некуда спешить,

по крайней мере, в выходные.

Так прижимайтесь от души,

ну что же вы, как не родные!

Варите кофе и борщи,

пишите письма и сонеты,

погладьте все, что не мурчит,

дождитесь внятного ответа!

Поглубже занырните в шкаф,

не премините удивиться,

блаженствуйте, к лицу прижав

пушистый шарф и рукавицы.

 

Устал от вашего нытья

и коллективного психоза…

Стыдитесь! Между прочим, я

из-под земли достал вам розу

и против всяких правил смог

её взрастить, не искалечив.

Простите неуместный слог,

я сам от ваших слёз промок,

 

Примите розу! Станет легче…

 

 

Сезонное обострение

 

Рябит река от жёлтых оспин,

и лето утлое уносит,

оно не более чем память

о вечно мерзнущей душе.

Так через нас проходит осень.

Лети, душа моя, не бойся,

ты упадешь, не просыпаясь,

как прежде падала уже.

…

Копыта, засуха, колеса.

Что выстрадало наше поле?

Лишь пару скрещенных колосьев,

колени в колкое жнивьё…

Пока ты спал, случилась осень —

сезон охоты и неволи.

Не бойся, милый мой, не бойся!

Люби или убей ее.